Ce matin-là, Lisa le voyait rire pour la dernière fois.
La Higuera n’était plus un village misérable, composé de maisons de torchis, mais une petite cité blanche traversée par une autoroute quelque part en Provence. Les Boliviens étaient habillés en gendarme et notre Che reposait dans un manteau de sang, sur le bas-côté de la route qui va de Martigues à Port-de-Bouc.
Même dans les bras de la mort, il avait sur le visage la beauté de ceux qui n’ont pas eu le temps d’éroder leur orgueil au laminoir du temps qui passe.